Cinzas

Tenho um livro preso nas cinzas.

Penso.

Aguardo-o ansiosamente mas suponho que lhe tenham prendido as páginas dentro de forte embrulho para lhe proteger a capa, dirão. Assim manietado, o meu livro depende de asas, outras, porque ele, que as dá, não as tem.

A menos que mentes espertas o tenham mandado sobre rodas, tenho o meu livro preso algures; esperando que a nuvem, essa de que todas falam e poucos vêem, até porque está sol em Bruxelas, se dissipe e, por graça, permita que os céus sejam de novo rasgados por aviões que transportem o meu livro.