No cinzento de Bruxelas

Secreto

2012-01-10T08:37:00.003+01:00

Confesso que sempre que ouço falar em maçonarias e demais sociedades secretas, me lembro dos cinco e dos sete, do colégio de Santa Clara e do colégio das Quantro Torres. (Lembro-me de Enid Blyton, enfim...)

Quem é nunca sonhou com reuniões secretas em cabanas construídas em árvores, quem é que nunca inventou senhas e contrasenhas para se sentir misterioso, quem é que nunca imaginou piqueniques nocturnos preparados às encondidas.

Eu também acho que tenho uma parte em mim que nunca cresceu e que gostaria de ter símbolos e gestos, palavras e rituais secretos...mas não muito secretos, porque senão ninguém saberia da minha sociedade secreta e não teria piada nenhuma!

Fortuna

2012-01-06T08:34:00.000+01:00

Tenho andado por Barcelona.
Na companhia, pouco recomendável, diria, de Onofre Bouvila.
Encontrámo-nos por finais do século XIX, ainda a tempo de ver as obras para a exposição universal de 1888.
Como desculpa para as más companhias poderei dizer que Onofre Bouvila era então pouco mais do que uma criança. Não poderia adivinhar os maus caminhos por onde caminharia mais tarde.
Vi Barcelona crescer, desenvolver-se, em permanente conflito com Madrid e ainda não cheguei à exposição universal de 1929. Mas lá irei, sei-o.
Entretanto, a Europa dobrou mal a esquina para o século XX e agora a guerra avoluma-se no horizonte. Antes de mim, percebeu-o o nosso herói, o Onofre, que já vai armazenando um arsenal em jeito de investimento.
Devia aprender com ele: comprar, valorizar (por qualquer meio que seja), vender.
Poderia até começar com este livro: elogiá-lo até aos píncaros, explicar que sem ele, Barcelona, a de hoje, perde cor e sabor, tentar mesmo convencer-vos que Onofre, mais do que bandido é castiço. Acender com luzes de néon o título "La ciudad de los prodígios" e o autor "Eduardo Mendoza" e depois vender-vos o livro assim encarecido…

Tradições

2012-01-04T08:15:00.004+01:00

Comecei o ano a comer doze uvas, em vez das doze passas, tradição espanhola.

Em Bruxelas.

Cidade cadinho de culturas, mescla de coisas diferentes.

Berço de transitório e provisório.

Partirão em breve, por três anos em príncipio.

Fingidos parabéns animados, convites da praxe: que a casa está às ordens, venham visitar-nos, quando quiserem, sempre que quiserem, claro que sim, o que adianta azedar o momento dizendo que a distância imporá as suas leis e outros encontros ditarão novas tradições.

Durante uns tempos a alma andará murcha procurando novos alentos, repetindo, para se convencer, que a vida continua.

Durante uns tempos, obrigar-me-á a reflectir na sua própria inflexibilidade, na sua dolorosa vontade de imutabilidade.

Terei que lhe dizer, até que se convença, que a vida, essa que não pára, não é assim, que tudo muda e que aqui muda ainda mais depressa.

Sol

2012-01-03T15:59:00.002+01:00

Estou a pagar os dias maravilhosos de sol pátrio: desde que regressei ainda não vi raio de sol e hoje a chuva e o vento e a escuridão externa encasulam-me dentro de portas.

Este também é um preço a pagar pela decisão de emigrar: mas é certo que não se pode ter tudo na vida (pois não?).

Vamos lá com força para mais um novo ano.

Conversa e coragem

2011-12-14T08:15:00.002+01:00

Encontro com amiga que regressou de uns dias em Varsóvia.

Fala das cicatrizes que os polacos não querem que se esqueçam: da perseguição dos judeus, da destruição de uma cidade.

Vemos isso nos nossos amigos polacos, na incessante procura de identidade entre a vítima e o herói, na busca de um lugar entre o ódio aos russos e um mal disfaçado amor-repulsa pelos alemães.

E lembramo-nos de quão recente tudo foi: a guerra, o muro, a mudança, as eleições, a adesão à União Europeia.

Foi um mero passo na conversa o desvio para a eterna questão: o que faria eu se lá estivesse, nesses trágicos dias em que a vida (a de alguns que contudo eram tantos) não valia nada e ainda assim valeu o heroísmo de tantos?

Nunca consigo responder.

Nunca me consigo responder.

Mudar de vida

2011-11-22T09:43:00.002+01:00

Aflige-me ver a carga negativa que os jornalista dão a todas as notícias que directa ou indirectamente se relacionem com a crise.

Como se a crise, por si só no bastasse!

Acredito que estamos num momento de mudança histórica: mais do que o relance económico, há que procurar uma nova forma de viver.

Cimeiras

2011-10-25T08:18:00.001+02:00

As cimeiras europeias centram nelas as atenções de toda a gente. Ou pelo menos de muita gente.

Porque são centros de discussão e polémica, de decisão e de compromissos.

Para nós, aqui por Bruxelas, também são centros de confusão e desespero com os cortes de trânsito e as medidas de segurança.

Até num domingo!

Mas muito pior na quarta-feira.

Sexta, pela graça de Deus

2011-10-21T08:25:00.002+02:00

As paredes do meu gabinete escudam-me do mundo real e só pela noite, quando o final do dia me permite o conforto do sofá, vi as imagens líbias de morte e de festejos.

A violência dos extremos que sempre me assusta.

Entretanto, entre o frio que se instala e o sol que, dizem, iluminará sem muito aquecer o fim-de-semana, a cimeira europeia andará por aqui.

Ler

2011-10-20T09:22:00.000+02:00

Cada vez me conveço mais que ler é como procurar ouro.
No meio de muito entulho, lá aparece, de vez em quando, uma pepita.

Notícias

2011-10-13T08:35:00.003+02:00

Estou cansada de crises e desgraças.
Sem muito esforço, deixo de ouvir o som debitado pela televisão e embalo-me nas recordações de um país quente onde o meu despertador foram as mangas que aterravam no telhado.
E que depois se espalhavam pelo chão libertado odores de felicidade.
É um país pobre mas onde as pessoas sorriem mais do que aqui.

Memórias

2011-10-12T08:22:00.001+02:00

Em conversa, lamentou-se a perda das memórias.
A passagem do tempo que afasta as pessoas, que quebra as rotinas, que nos corta laços de vida.
Discordei sobre a perda. Pois o que resta, o que nos resta dessa vida vivida, são as memórias.
E nelas podemos deleitar-nos quando a nostalgia nos abraça.
Olhando os pingos de chuva que se esmagam contra a janela ou lendo para além das letras de um livro que abriu gavetas antigas.
Trazem sorrisos.
E dor acrescentas.
Essas memórias, essas dolorosas memórias, eu afasto diligentemente de mim mesma. Recuso-as e prossigo a vida que me dará memórias sorridentes.

Porque a Bélgica já tem governo!

2011-10-11T08:27:00.002+02:00

Depois de um ano de negociações e eleições, selecções e aflições fez-se luz neste país cinzento.

A crise, esta crise, já não mora aqui.

Perduram outras.

Muitas e que mais nos afligem no quotidiano.

E nós, como o poeta, vemos que a mudança já não é como soía ... talvez seja a idade, penso por vezes, quando a incompreensão se faz mais espessa, quando os porquês bailam mudos em buscas de respostas. Ou talvez não!

Sexta, pela graça de Deus

2011-02-11T14:12:00.002+01:00

Lembrei-me desta: para contribuir para a alegria no trabalho e vencer o instalado cinzento bruxelense o edifício onde trabalho está a ser pintado às cores. Uma por andar! O meu é amarelo, amarelo de se pôr óculos de sol. Já passei pelo andar rosa. E pelo azul. Na entrada aplicam agora o branco. Discrição oblige?

É a Europa do arco-íris.

Vida

2011-02-11T14:01:00.002+01:00

Acho que uma vez disse que de vez em quando me lembrava do blogue. Não é inteiramente verdade. Lembro-me quase todos os dias quando dou a minha rápida volta matinal pela blogoesfera.

Eu não me lembro é de vir até aqui escrever!

Porque não tenho pachorra para polémicas (ganhou o Cavaco? Podia ter sido pior…), porque gosto do que gosto e ninguém tem nada a ver com isso, porque, assim como assim, não quero saber de futebol e porque, espantem-se, os Deolinda não chegam à Bélgica e eu não faço a mais pálida ideia do que eles cantaram e que tanto furor está a causar pelas praias lusitanas.

Nem só de cinza e chuva me alimento.

Um livro que chega enviado por coração amigo pelo clássico correio, a triste notícia que se instala pela linha de um telefone velhinho, a amiga que se perdeu e cuja saudade se recorda pelo "passa palavra" de alguém que conhece alguém, recordam a vida e a sua linha.

Essa que eu sigo.

Primeiro do ano

2011-01-14T08:35:00.002+01:00

Só para dizer que "Conversas n'A Catedral" é um livro fabuloso.

Uma pepita no meio de muito entulho.

Retomo as escavações à procura de novos achados. Sei que no meio de muitas letras chegará aquela especial!

(Ainda não me decidi a "aprender" o novo português. A despedir-me de "c" e de "p" mudos, mas presentes. Ofereço-me para ser a velhinha de minha infância que escrevia "mãi".)

Felizes festas

2010-12-17T15:05:00.002+01:00

Não há muitas maneiras de dizer o simples. A menos que se entre pelo politicamente correcto e se evite a palavra Natal!

Mas eu, eu consciência e por opção não evito. Reforço mesmo. Para que não se perca o espírito!

Portanto, que seja feliz o novo ano e que o Natal, esse, seja santo.

Carlos Pinto Coelho

2010-12-16T09:17:00.003+01:00

No tempo em que a RTPi era a única televisão portuguesa que tinha enervava-me diariamente com os horários inadequados do "Acontece".

Alguém achou que era coisa pouco importante para emigrantes que só mereciam, em horários decentes, fado e futebol.

E eu continuo saudosa do "Acontece" que quase não vi.

Encolher de ombros

2010-12-15T15:56:00.002+01:00

Sei de alguém que não consegue deixar passar! Nada! Tudo tem que ser perfeito. Há sempre algo a melhorar. Mas uma pequena imperfeição a corrigir. E o tempo vai passando. Cada vez mais o cada vez melhor resultado é cada vez menos necessário porque se torna cada vez mais tardio. Ela preocupa-se. Perde o descanso e a paz. Sempre na senda da perfeição.

Eu acho que ela deixou de saber como encolher os ombros e seguir em frente.

Festa de Natal

2010-12-14T16:15:00.002+01:00

Por mais que tente, e tento, não consigo libertar-me da hipocrisia da coisa: todos sorridentes e unidos, esfomeados dos pratos multiculturais, esforçando-se por separar o inseparável, o grego do cipriota, o alemão do austríaco, o dinamarquês do sueco, entre sinais de politicamente correcto (este prato contém porco!) e o cantinho dos vegetarianos. Felizmente que os pastéis de nata são nossos e só nossos, sem tentações de iberismos...

E a música, sempre a mesma e sempre eterna, sem querer saber de Uniões Europeias para nada.

Este ano parece que éramos muitos (sempre demais!) e optaram pelo labirinto: salgados numa sala, sobremesas notra, bebidas numa terceira e o café numa quarta. No hall, onde desembocam todos os corredores, o umbigo com um microfone. É Natal mas nem assim se calam.

Fugi pelos corredores.

Levei um pastel de nata comigo.

Claro.

Entusiasmo

2010-12-06T09:13:00.002+01:00

Entusiasmo-me com o entusiasmo dos outros.

Mas não qualquer um.

Sobretudo não aquele entusiasmo histérico, feito de gritos e guinchos, mãos de dedos esticados puxando os cabelos.

O que mexe comigo é mesmo aquele entusiasmo calmo e contudo irresistível, ponderado e contudo arrebatador, dito tanto com as palavras como com as mãos, como com os olhos.

Que, no caso, eram azuis.

Que se aproximaram solícitos perguntando se precisava de ajuda.

Respondi, perdida, que francamente não sabia bem o que procurava.

Sem hiatos, como se tal fosse a normal resposta ao meu desnorte, afirmou, estão procura isto e pegou no livro, descreveu-o com emoção, convicção e ali o deixou a criar raízes na minha mão.

Comprei-o, claro!

De vez em quando lembro-me

2010-11-12T08:39:00.002+01:00

Lembro-me, por vezes, que tenho um blogue.

Acontece até, em momentos de nostalgia, recordar outros tempos bloguísticos, feitos de descobertas dos outros e de nós mesmos.

Penso na alegria que foi retomar a escrita, no prazer de fruir das palavras feitas plasticina no ecrã.

Na excitação dos novos comentários que levavam à descoberta de outros mágicos das frases e das histórias.

Depois volto à realidade da frieza do computador, da virtualidade dos conhecimentos que se julgavam adquiridos, do desvendar de vidas quotidianas que não dizem respeito a todos.

E afasto-me, vou afastando-me, pouco-a-pouco, mas cada vez mais, deste canto.

O que é curioso é que esse afastamento devolve-me o blogue, torna-o mais parecido com o caderno onde escrevia e que nunca ninguém leu. E, se não me dá o prazer da caneta de tinta permanente a deslizar no papel, dá-me, ao menos, o prazer de ver as palavras a criarem um colar de frases...

De vez em quando sabe bem deixar ir os dedos ao sabor do teclado. Só de vez em quando.

De resto, leitora me confesso e só leitora...

Viagens

2010-10-12T08:30:00.002+02:00

Anteontem estava sol e eu estava no Mississipi. Por volta do ano em que nasci. Estava calor (parece que está quase sempre calor por ali) e a sociedade estava em convulsão: foi o tempo dos movimentos dos direitos civis dos negros, do assassinato de Kennedy. Entrei em casas de pessoas normais, famílias que foram as minhas durante um par de dias. Sem sair da varanda ensolarada, vivi com aquela gente, espantei-me com certas atitudes, aprovei outras e terminei com a estafada pergunta: que teria feito eu naquela situação?

Ontem, já com a noite precocemente instalada, dei um pulo até à Nova Zelândia. Ainda estou perdida. E com frio. Está um frio danado que a lareira parece não combater. Os meus novos companheiros de viagem são uma artista despassarada e um miúdo mudo. Ainda não os conheço bem. Tenho que me dar mais páginas!

Sexta, pela graça de Deus

2010-10-08T08:17:00.002+02:00

Por uma vez, sei quem é o Nobel da literatura.

Até já o li.

(Este prémio faz-me sentir tão estúpida, a maior parte das vezes!)

Pela manhã

2010-10-06T12:39:00.003+02:00

Nunca consegui tomar o pequeno-almoço de pé.

Numa altura tentei: achava que dava ares de mulher ocupada!

Adoro instalar-me no sofá e despertar com as notícias televisivas enquanto como.

Acho uma excelente maneira de começar o dia.

(E já não me interessam os "ares". Cada um envelhece à sua maneira).

Pensar

2010-10-05T08:30:00.001+02:00

Sei que nem sempre é fácil, mas dever-se-ia sempre pensar com a cabeça.

O coração foi feito para outras coisas...

Indian summer

2010-10-04T09:26:00.002+02:00

Depois de uma sábado de miséria o domingo amanheceu brilhante.

Aproveitemos.

E aproveitamos.

Era ver a multidão que se afadigava no parque, bicicletas, patins, a correr ou a passear, abertos ao mundo ou fechados na música...

Foi sol de pouca dura. Hoje amanheceu em tons de cinza.

Mas não está frio, dizem.

Há quem se compense assim.

Sexta pela graça de Deus

2010-10-01T12:10:00.002+02:00

Uma União Europeia sempre em construção.

Vivemos nesta harmonia cheia de desarmonias.

Iludimo-nos.

Pensamos que os grandes acordos bastam para esconder o resto.

O resto é pequeno, achamos, coisas de somenos, seguirão, inevitavelmente as grandes linhas.

Depois descobrimos, por exemplo, que em matérias de nomes e apelidos cada país seus usos e costumes.

Serão pormenores mas são os nossos nomes, ora essa!

Curiosidade

2010-09-30T08:21:00.002+02:00

Foi a curiosidade que me levou a deixar a televisão ligada para ouvir o primeiro-ministro.

Nada mais do que isso.

A mesma curiosidade que me leva a olhar pela janelas iluminadas quando vagueio pelas ruas, que me leva a seguir conversas no café quando espero pela bica.

Nada recordo dos vislumbres das salas iluminadas e das palavras sopradas sem sentido. Meras sensações de momento.

Mas a mensagem de ontem deixou-me preocupada, ainda mais, e desgostada. Mais em linha com um desepero que se pressente.

Procurarei o azul para além do céu cinzento desta cidade cinzenta.

Novidades

2010-09-29T08:17:00.002+02:00

Perante o ciclo repetitivo da natureza e enquanto me encanto com as folhas amarelas do Outono e me irrito com o frio que já perpassa fora de portas e procuro em vão o cheiro das castanhas assadas e me enrolo agradada nas écharpes e me aninho sob a manta com um livro entre as mãos, espanta-me o desejo sofrêgo e insaciável pelas novidades.

Perspectivas

2010-09-28T08:30:00.002+02:00

Sou do tempo em que estar longe era mesmo estar longe.

As notícias portuguesas chegavam tarde e aos bochechos; quando chegavam já tinham pouca importância!

O Expresso era a bica e o pastel de nata de domingo de manhã, num corropio de gente conhecida que, como à saída da missa, se sabia unida nas saudades das letras pátrias.

Tirando aquela comunidade expatriada, já ninguém queria comentar coisas de ontem.

Aos poucos instala-se a distância, interesses mais próximos captam a atenção e tudo se relativiza. Não era só lá, não era só como lá, até porque já nem sequer era...

Hoje é tudo aqui e é tudo agora.

Eu, prova de que os velhos hábitos demoram a morrer, mantenho a distância, guardo uma perspectiva diferente.

Aniversário

2010-09-27T08:36:00.002+02:00

Uma amiga, daquelas que persiste em sê-lo apesar da distância e do silêncio, avisou-me de jantar de aniversário de curso.

Tens que vir, intimou-me: 25 anos são data!

Não irei porque, infelizmente, a distância não se apaga assim como uma pessoa quer.

Não irei, mas ficarei a pensar por onde raio escorreram 25 anos da minha vida...

Ainda

2010-09-01T12:12:00.002+02:00

Vou resistindo à ideia de deixar isto.

Afinal, há um tempo para tudo e as mudanças, ainda que diminutas, vão marcando o passo.

Algumas nem chegam a ser: como o tempo em Bruxelas que insiste em permanecer alheio às estações. E eu, pensando bem, que teimo em não me habituar...

Vamos indo, também por aqui, à medida das minhas inspirações.

Por enquanto guardando vivos na memória o sol e o sal.

Sexta, pela graça de Deus

2010-07-02T08:24:00.003+02:00

Bruxelas esta inundada de sol e muito calor.

Tanto, que não há pachorra para mais nada...

Rapidez

2010-06-22T08:30:00.002+02:00

Espanta-me a rapidez com que se passa de besta a bestial.

Quaisquer sete golos servem...

Respeito

2010-06-18T16:22:00.002+02:00

Mais do que a morte de Saramago que me entristece a alma, me enojam os comentários de quem não suporta a grandeza dos outros.

Sem links porque não merecem.

Mesquinhos, mesquinhos.

Ouçam

2010-06-18T08:27:00.002+02:00

Apesar de tudo, também aqui está uma suave Primavera.

Dá para ter a porta da varanda aberta, umas janelas abertas, dia a entrar-nos pela casa quase noite adentro (adoro o mês de Junho em que o longo dia se declina em prolongado lusco-fusco dando lugar à noite só lá para as 11h).

E dá também para ouvir os sons da cidade, antes abafados pelos vidros duplos: o autocarro que passa, a buzina mais ao longe, um bruá em crescendo que nos mantém a par da excitação do Mundial.

Foi assim que ontem "ouvi" a derrota da França e olhei para a TV no momento do segundo golo.

Coisas que ficam

2010-06-17T08:58:00.002+02:00

De livro em livro dei por mim a ler um sobre a independência da Índia.

O crescendo dos problemas, a falta de melhores soluções levaram à divisão do território em Índia e Paquistão.

Terá sido solução para um problema.

Não o foi decerto para outros problemas.

Terá mesmo originados mais uns.

O certo é que na data determinada, na hora decidida, no momento em que dois Estados nasciam, "Britain was free" segundo a autora.

Porque na vida tudo é relativo.

Felicidade

2010-06-17T08:38:00.003+02:00

Ainda não me aconteceu discutir o sentido da vida no meu clube de leitura. Em vez disso discutimos a felicidade.

Desentendemo-nos com o conceito e com tudo o resto porque quando não se sabe do que se fala a harmonia é aleatória.

Ontem, um bando de vermelhos e amarelos espanhóis enrolavam dedos encrespados nas bandeiras pátrias, olhos postos no jogo, coração incrédulo com o resultado.

Eu estava de passagem e não vi o fim. Não vi o desânimo nas caras, nem o desespero nas mãos a desenrolarem cachecóis.

Também não me cruzei com suiços, ao que tivesse dado conta. Estariam felizes, decerto.

Será esta a felicidade de que falariam no meu clube de leitura, a que advém de factos de outrém, que não controlamos e que transporta no seu verso a infelicidade da outra metade?

Enfim, na próxima vez o livro será outro e outras, decerto, as grandes questões a debater.

Um governo para a Bélgica

2010-06-16T08:20:00.001+02:00

Parece que o rei vai nomear um "informateur".

E, daqui a 15 dias a Bélgica assume a presidência da União Europeia...

Não é fácil...

2010-06-15T08:38:00.003+02:00

Como é complicado perceber os belgas!

Pensei que o problema, o nó da questão, fosse a separação ou não. Aí estão as bandeiras belgas a esvoaçar nas janelas e varandas, provando, incentivando, a unidade belga.

Vieram as eleições (com o voto obrigatório, sob pena de multa e até de ser riscado das listas eleitorais se a falta for repetida várias vezes...delicioso) e quem ganhou? Do lado francófono os socialistas de Di Rupo. Do lado flamengo os separatistas de De Wever (que, afinal, não são separatistas...parece!).

Sim, mas quem ganhou as eleições? Então, já disse, do lado franc... sim, mas a nível nacional, quem ganhou?

Juro que olharam para mim como se fosse ET. A nível nacional? Mas as eleições não são a nível federal.

Digiro. Com dificuldade. A separação já existe. O demais são serpentinas e papelinhos para fazer a festa. E vuvuzelas se os "diables rouges" tivessem sido apurados (sempre é a equipa da Bélgica).

E quem vai o rei (dos belgas, que não da Bélgica) nomear primeiro-ministro?

(Sinto que estou a usar palavras sem sentido: rei, nomear).

Olham-me resignados: é preciso nascer belga para se perceber a Bélgica.

O rei vai nomear um "formateur" cuja missão será encontrar um compromisso entre todos os partidos permitindo um governo maioritário.

E como escolhe o rei o "formateur"? Como ele quiser (afinal é rei, não?). Uma pessoa de confiança (de confiança de quem? que mau feitio o meu!).

Eu não quereria ser rei dum reino destes. E até estou a pensar declarar a independência de Bruxelas resolvendo assim um dos pomos da discórdia: cada uma das duas partes quer Bruxelas, pois não ficará de nenhuma.

Ainda ouvi dizer que antes do "formateur" o rei pode nomear um "informateur"...mas o meu cérebro já tinha desligado nesta altura. Vou respirar um pouco e já volto para perceber.

Vuvu...quê?

2010-06-14T08:30:00.002+02:00

Não gosto de futebol.

Em geral.

Mas em casos especiais vou dando uma olhadela: seria o caso do mundial.

Agora, contudo, plantaram lá umas coisas que têm som de abelhas aos molhos e eu, depois de olhar em volta para ter a certeza de que não há vespas em casa, desligo-me do aparelho e concentro-me noutras coisas.

É desta que nem os jogos lusos vou ver...

(Mas quem é que inventou estas vuvu...coisas?)

Sexta pela graça de Deus

2010-06-11T08:39:00.002+02:00

Ouvi ontem na televisão portuguesa um jovem dizer que ser português é uma marca.

Como a Coca-Cola pensei.

...

É o mercado, estúpida.

Inspiração

2010-06-10T15:11:00.001+02:00

Há um tempo para tudo.

Ultimamente não tem sido o tempo destas letras.

Infelizmente

2010-06-03T08:28:00.004+02:00

Como é possível que assim se pense?

Sinto um ardor cá dentro sempre ue ouço barbaridades destas e vejo o prazer com que se alimentam ódios.

Um alimento feito de ignorância e estupidez natural.

Apesar de tudo o que já aconteceu e que todos vimos e lemos, no cinema, nos livros, apesar das memórias para que o horror não se repita, tudo pode acontecer de novo! Em todo o lado, com toda a gente. Ou quase!

Ópio

2010-05-26T08:41:00.002+02:00

Quem não tem futebol, inebria-se com ténis.

Allez la Belgique!

Chuva

2010-05-26T08:34:00.002+02:00

Bruxelas acordou escura.

Em contraponto aos dias anteriores, o céu começou a vergar com o peso da chuva anunciada.

Gota a gota, ela vai caíndo.

Com esta falta de luz, com este dia que se faz noite cedo demais, apetece ir para casa ouvir os Deolinda.

E sonhar com outros sóis.

Responsabilidade

2010-05-25T08:40:00.002+02:00

Parece que ninguém sabe tomar conta de si, assumir-se como pessoa crescida.

Tem que ser o Estado, ou seus sucedâneos, a fazê-lo.

Para lançar uma empresa, para organizar um evento, para ir ao mar tomar banho...

A mim ensinaram-me a olhar o oceano, a respeitá-lo na sua imensidade. Disseram-me para o conhecer, para o entender. Explicaram-me a linguagem.

Dia após dia, entre brincadeiras e ondas, aprendi.

Diverti-me e ainda hoje me divirto muito no mar.

Ninguém me disse, faz o que quiseres porque há nadadores-salvadores!

Lado positivo

2010-05-20T08:32:00.003+02:00

Fizera mais vezes sol nesta cidade cinzenta e eu beberia os meus cafés nas esplanadas, gozando os quentes raios do astro.
Assim sendo, procuro mais os indoors.
A Filigranes é um dos meus poisos favoritos.

Quando lá vou, acompanho sempre o café com uma vista de olhos aos livros que por lá andam.

Muitas vezes esses livros voltam à prateleira de origem, findo o café.

Outras, agarram-se às mãos, infiltram-se no cérebro e não tenho como resistir.

O último foi Sasa Stanisic, escritor bósnio que brinca com as palavras e as ideais em "Le soldat et le gramophone", falando quase ingenuamente de coisas sérias.

Final

2010-05-17T08:44:00.003+02:00

Andei pelas páginas várias horas.

Muitas.

O tempo suficiente para viver com aquelas famílias, preocupar-me com os desaires, enternecer-me com as carícias, discordar e apoiar.

Fui à Internet (bendita!) para compreender os instrumentos de música, para ouvir as canções, para perceber a política.

Foram muitas páginas, imensas, suficientes para me deixar enredar noutro mundo.

Não entendo porque depois de tanto escrever, o autor achou por bem fechar tudo à pressa, deixar pontas soltas (tantas perguntas por responder!), abandonar os leitores de repente, à má-fila, sem mesmo nos dar tempo de discordar, ou não, do seu suitable boy.

Entretanto, chove em Bruxelas.

Incolor

2010-05-12T08:37:00.002+02:00

Bruxelas perdeu a cor e perdeu graus. Centígrados. Muitos.

Vamos pelos 7°, envoltos em chuva, sem vontade de viver assim uma Primavera.

Entre arrepios de frio e os distantes ecos pátrios da visita Papal e do Benfica campeão, nem sequer sei se este país já tem governo.

Sexta, pela graça de Deus

2010-05-07T08:37:00.003+02:00

Uma vez que o fresco cinzento ambiente puxa à meditação caseira, vou tentar perceber o fenómeno Nick Clegg tão vencedor e tão perdedor.

Entretanto, as quase 1500 páginas que por agora me deliciam irão, decerto, manter-me afastada destas lides bloguísticas por uns dias.

Isso e os quilómetros que ainda tenho que correr para chegar à meta no grande dia.

Tudo tão irrelevante para o mundo!

Crise

2010-05-05T08:36:00.001+02:00

Tenho por mim que a crise, a grega, a portuguesa, a espanhola, têm os dias contados...

É só chegar o mundial de futebol e ninguém mais ouvirá falar dela!

Espanto

2010-05-04T08:27:00.001+02:00

O que verdadeiramente me espanta é como ainda há quem goste de futebol...

Novos hábitos

2010-05-03T08:21:00.002+02:00

Antes entrava nas livrarias só por entrar. Circulava pelos corredores à espera de títulos, de capas, que me seduzissem. Agarrava nos livros, lia aqui e ali e, por vezes, aceitava o charme e comprava o livro.

Depois, os óculos (ou a sua ausência) impossibilitaram este jogo rápido, esta troca de olhares, a impulsividade de uma compra.

Deixei de entrar, quase sem querer, nas livrarias.

Agora vou lá tomar um café. Levo os óculos, e tomo o café com o livro que me quer seduzir. Saboreio com calma alguns parágrafos. Aqueço a alma com a música do piano. Por vezes a magia acontece.

Sexta, pela graça de Deus

2010-04-30T08:41:00.002+02:00

"Nunca fui (nem quero ir!) a um estádio, a uma tourada… detesto multidões; abomino confusões e balbúrdias; sinto-me mal com a barulheira (nos casamentos, quando chega a parte do baile, se a música é muito alta, raspo-me)… então, porque carga de água é que me inscrevi na missa de dia 11 de Maio?!?!?!?!!?!!? Sim, porquê? Sobretudo se consideramos que a missa é exactamente igual à que o Pe. António, aqui a 100 metros de casa, celebra todos os dias, e que, na televisão a dita “missa de dia 11 de Maio” se verá muito melhor do que no chão duro e muito povoado do Terreiro do Paço?
É um mistério!
Um mistério que a custo explico com o desejo de corresponder a um homem com 83 anos que me vem visitar;
Que – tudo indica – ainda gosta menos de multidões e confusões que eu, e vem;
Que nem sabe que eu existo, e vem;
Que o mundo inteiro insulta e ataca – preparando-se para desfraldar bandeiras negras e distribuir preservativos no Terreiro do Paço -, e vem;
Que podia estar sossegado em Roma ou na Alemanha, e, em nome de Cristo, anda a confirmar os seus irmãos na fé.
Dia 11 de Maio, confirmar-me-á a mim."

Recebi esta mensagem por e-mail.

No dia 11 de Maio estarei a 2000 km de distância do Terreiro do Paço.

Mas, ainda assim, estarei lá.

Pastéis de Belém

2010-04-29T09:17:00.002+02:00

A vida que é vida vai para além da poltica e da economia.

Passa também por um sms enviado para a mãe a elogiar os pastéis de Belém.

Disse-me ela ontem, espanhola cheia de salero, que o filho, em visita a Lisboa, descobrira os pastéis de Belém.

Boas notícias para além da crise que espalha o meu país por essa Europa fora.

Esquisito

2010-04-28T08:52:00.003+02:00

Andamos com um tempo estranho para estas paragens bruxelenses. É que não chove. Nada.

Estamos em modo de Primavera instalada, com flores no jardim e sol nas varandas, sem excessos de calor.

Uma calma climatérica enquanto se aguarda pelo desfecho da Bélgica: ser ou não ser é a questão.

Enquanto o rei se preocupa com o reino que lhe há-de restar, as tulipas florescem e nós vamos ficando habituados a isto.

Habituados e preocupados.

Será este o verão a que temos direito?

Logo vos direi lá mais para os idos de Julho.

Angústia

2010-04-27T08:24:00.001+02:00

Depois de uma fase bulímica de compra de livros, entrei na fase da angústia de não ter tempo para os ler.

E as horas que não esticam...

Não percebo

2010-04-26T09:34:00.001+02:00

Como é que os ebooks são mais caros do que os livros em papel!

Música

2010-04-26T08:32:00.002+02:00

O meu vizinho de baixo gosta demais de partilhar a música com os restantes moradores do prédio.

Acontece que eu prefiro o silêncio.

Aceito uma música clássica.

Agora, ler ao sol com um barulho daqueles ultrapassa os limites da boa vizinhaça.

Acho que o meu vizinho de baixo não sabe o que quer dizer boa vizinhança.

Ce pays a-t-il encore un sens?

2010-04-23T08:39:00.000+02:00

Para ser franca, acho que este país nunca fez muito sentido...

Sexta, pela graça de Deus

2010-04-23T08:33:00.002+02:00

Uma frase, uma mera pergunta, tira-nos quaisquer peneiras que possamos ter quando ao nosso aspecto.

Sim, que essa história de juventude de espírito e bla bla, bla bla, é bonita mas, aparentemente vê-se pouco.

Só assim posso perceber porque é que a filha adolescente de uma amiga me perguntou "Sabe o que é o facebook"?

...

Mas quem não sabe o que é o facebook?

Nos eixos

2010-04-21T08:43:00.002+02:00

Durante uns dias o céu foi dos pássaros.

E houve mais silêncio.

A experiência foi complicada e, as cinzas aplacadas, houve que começar o regresso à normalidade.

Que, bem vistas as coisas, é uma normalidade muito recente.

Mas sem a qual já não sabemos viver.

Cinzas

2010-04-20T08:21:00.002+02:00

Tenho um livro preso nas cinzas.

Penso.

Aguardo-o ansiosamente mas suponho que lhe tenham prendido as páginas dentro de forte embrulho para lhe proteger a capa, dirão. Assim manietado, o meu livro depende de asas, outras, porque ele, que as dá, não as tem.

A menos que mentes espertas o tenham mandado sobre rodas, tenho o meu livro preso algures; esperando que a nuvem, essa de que todas falam e poucos vêem, até porque está sol em Bruxelas, se dissipe e, por graça, permita que os céus sejam de novo rasgados por aviões que transportem o meu livro.

Sexta, pela graça de Deus

2010-04-16T08:39:00.003+02:00

Irritam-me as pessoas certinhas, cheias de certezas e condescendências.

Gostaria tanto de saber o que pensam, o que verdadeiramente pensam, quando olham ao espelho.

Novas rotinas

2010-04-15T08:31:00.003+02:00

Esta tímida Primavera que aqui se instalou e que, não obstante tímida, levou a chuva para terrenos mais pátrios, permitiu retomar o saudável hábito do passeio pós-jantar.

Uma breve volta ao quarteirão, para desmoer, à luz do dia que já é longo mas a puxar para o crespúsculo que se espraia até à noite.

A cidade, mais caseira a esta hora, oferece-nos calma e contenção.

Uma bela maneira de começar o serão. Que segue, esse, velhas rotinas, entre livros e conversas suaves.

Lendo

2010-04-14T08:06:00.001+02:00

De vez em quando, quando há arte e engenho, escorrego pelas letras, vou pelas palavras adentro e dou por mim a ter saudades dos tempos lidos.

E a achar que pertenço a cada história.

Fico com pena de não as ter vivido.

Detalhes

2010-04-13T08:45:00.002+02:00

Picuinhas serei, mas não entendo o que leva um escritor, ou pretendente a tal, a escrever, para descrever um homem, "pança" em vez de "barriga".

Enganador

2010-04-13T08:29:00.001+02:00

Olho pela janela e a cor anuncia-me calor.

Porque rima.

Porque nunca acreditei no gélido sol de Inverno e, não obstante ser Primavera, venho gélida cada manhã.

Apeteceu-me

2010-04-12T08:42:00.002+02:00

Volto, de mansinho.

Entre a certeza de que não é bom reviver caminhos passados e a necessidade de enfrentar de novo este quadrado branco.

Eu, que me perturbo com o desaparecimento não anunciado de bloggers, digo que aqui tudo continua na mesma, com uma Primavera que se aproxima hesitante, com a diáspora de povos e línguas que nos explicam as lágrimas pelo presidente polaco, com os livros trazidos da Pátria que não substituem o calor do sol mas nos ligam com teias de saudades.

Deixo as grandezas e as aventuras para os sonhos de fim de tarde e agasalho-me nas rotinas e no conhecido; um café matinal e uns dedos de blogoesfera e a semana começa bem.

Apesar do frio.

Acho que sim

2010-02-02T08:28:00.002+01:00

Levantei-me cedo, como de costume.

A cidade acorda aos poucos, tal qual eu.

Reparo que os dias já são mais compridos e perco-me em pensamentos primaveris enquanto conduzo.

Tenho tudo comigo: um livro para eventuais tempos mortos, o saco de desporto para o final do dia, a agenda que me pauta as horas.

Haverá um almoço, telefonemas para fazer, encontros para marcar.

Na minha secretária espera-me o Tratado de Lisboa.

Também me esperam folhas reais e virtuais cheias de importâncias de importância nenhuma.

Um telefone e um computador que me permitem ir por esse mundo, feito cidade, feito aldeia, sem repirar o ar gelado das ruas.

Será assim amanhã e depois.

E muito mais, coisas minhas que sempre foram minhas e que não partilharei aqui.

Um dia quis um blogue. Talvez até tivesse precisado dele. Mas foi um dia.

Hoje maça-me na maior parte das vezes.

Ficará aqui, suspenso, porque existiu.

Não o apagarei (pelo menos para já).

Na roda do mundo deixarei de rodar por aqui.

Livro dos livros

2010-02-01T08:54:00.002+01:00

E para compensar, li dois livros de que gostei muito.

Os dois tendo como pano de fundo a segunda guerra mundial.

Um em Guernsey e o outro em Varsóvia.

The Guernsey Literary and Potato Peel Pie Society (só o nome é uma delícia), é um livro escrito em forma de cartas que além da vida que decorre no imediato pós-guerra, se vão recordando, aos poucos, factos sob a ocupação alemã. Mas é um livro em que todos, vencidos e vencedores, são pintados a cores humanas deixando-nos cheios de esperança e fé no futuro dos homens.

Em contrapartida, Os anagramas de Varsóvia é uma bem engendrada história policial num contexto deprimente e depressivo em que nos interrogamos constantemente sobre a humanidade de quem permitiu o gueto de Varsóvia (e tantos outros horrores).

Depois de acabar o primeiro fiquei com vontade de visitar Guernsay, como turista, de imaginar uma vida pintada em tons ligeiramente rosados sob um céu azul, a ouvir o mar.

No final do segundo fiquei com vontade de saber mais sobre os horrores e sobre esse país complexo que é a Polónia. Porque uns fizeram e outros, tantos, viraram a cara.

Por vezes ipergunto-me sobre o que faria eu em tal situação. Como reagiria? E concluo, de cada vez, que poucos são os heróis e nada aponta a que eu seja dessa massa rara. Felizes os que nunca foram postos à prova!

Livro dos livros

2010-01-29T12:02:00.002+01:00

Por vezes pergunto-me o que me leva a gostar de um livro. Ou não.
Em princípio, tudo levaria a crer que passaria um bom momento com a leitura de Diplomatic Baggage.
Leitura leve e divertida, sobre as aventuras de uma vida diplomática vivida do ponto de vista da mulher. Houve até quem dissesse que a leitura proporcionaria boas gargalhadas.
Então porque é que eu nem sorri?
Não que achasse o livro desinteressante: sou suficientemente curiosa para me interessar por uma vida que nunca vivi e que não viverei; suficientemente realista para entender que aquilo que nos parece uma vida de sonho (uma vida ambulante por esse mundo diverso) nem sempre é cor-de-rosa.
Um ponto de explicação parte das premissas da própria autora que repete e repete que deixou a carreira em prol do marido. E, no entanto, continua a escrever para jornais, a preparar livros. Certo que não se dirije para o emprego a cada manhã, mas não se limitou a gerir a família e a casa como se pode pensar.
E a tal carreira que abandonou? Pintando-se a autora como uma desastrada, cheia de medos e de pavores, parca de imaginação, é lícito perguntar que carreira teria no mundo do jornalismo de moda. Ou então é a sua auto-descrição que é pouco precisa!
Segue-se que a autora se compraz com descrições vivas sobre os seus erros e lapsos, talvez na busca da tal gargalhada perante o embaraço alheio. Não consigo nem sorrir com situações destas que me envergonham e atrapalham como se fosse eu a vivê-las.
Por fim, não apreciei a abordagem pelo lado negativo da vida: as lágrimas, a solidão, o tédio, para no fim reconhecer as vantagens de viver nos quatro cantos do mundo e de conhecer culturas e gentes que de outro modo não conheceria.
Teremos muito tema de conversa na próxima reunião do clube de leitura.

E hoje é sexta, pela graça de Deus e livros é o que não me falta.

Privacidade

2010-01-27T08:22:00.002+01:00

Uso muito frequentemente um balneário.

É asseado, com cacifos individuais, duches que funcionam, secador de cabelo e toalhas à disposição. Tem, no fundo, tudo o que é necessário para terminar uma qualquer actividade desportiva e continuar a vida normalmente. Porque é para isso que o uso: tomar banho, secar o cabelo, vestir-me e ala que se faz tarde...

A actividade social resume-se aos cumprimentos que a boa educação impõe e que os conhecimentos pessoais decidem: nada de grandes dissertações porque a filosofia em corpos pelados ou com trajes menores fica ridícula.

Admito que haja quem não pense do mesmo modo.

Admito até porque o vejo.

É a que se passeia, em estado natural, pelo balneário de telefone no ouvido, a que se instala num canto, em cuecas, para ter aquela conversa telefónica que não pode esperar pela roupa, as duas que decidem discutir aventuras amorosas em soutien, as que trocam segredos desportivos exibindo o corpo (talvez para provar o êxito desses segredos!)

Agora, o que me espantou (e espanta-me ainda me espantar...) foi a que decidiu que o que estava a dar era a alta voz. E assim, enquanto tratava do corpo ia falando para um telefone instalado ao lado, que lhe ia respondendo. A ela e a nós.

Privacidade é, de facto, uma palavra fora de moda.

Inverno

2010-01-25T12:23:00.004+01:00

Quando os jornais anunciaram o fim a vaga de frio que encheu o Natal e o Ano Novo de neve achei que vinha aí a Primavera.

Que querem? Esqueci-me que ainda estamos em Janeiro tal é a vontade de sentir o calor do sol.

O fim-de-semana escorreu cinzento e chuvoso e anuncia-se mais frio. Muito frio.

Aceito que é a época dele e regresso aos casacos e ás luvas e aos cachecóis e aos gorros...

Entretanto acabei "O Conde de Monte Cristo". Foi a minha vingança invernal...

Sexta, pela graça de Deus

2010-01-22T10:57:00.001+01:00

Ainda não desiti desta blogocoisa mas o Conde de Monte-Cristo é mais forte.

Livro dos livros

2010-01-19T08:30:00.002+01:00

O tempo passa e nem dá tempo a que eu passe por aqui.

É que entretanto, e para compensar do tamanho extra large do 2666, pequei no pequenino "Espiões" de Luis Fernando Veríssimo.

Que li de uma assentada, com um sorriso nos lábios e que guardei sem mais pensamentos.

Porque é daqueles livros giros, policial ligeiro num jeito bem brasileiro de apresentar as coisas, daqueles livros que acompanham o som da chuva que bate nas janelas e pronto. Nada mais.

Como estou em fase de clássicos, que isto mais vale tarde do que nunca, entrei de cabeça no "Le Comte de Monte-Cristo", de Alexandre Dumas e por lá ando, fascinada e presa, entre injustiças e vinganças. Em cada dia anseio pelo momento de poder, finalmente, esticar-me no sofá na companhia do distinto conde.

Leio com um prazer absolutamente adolescente.

Curiosidade mórbida

2010-01-18T16:28:00.002+01:00

Sempre achei enervante a mania que têm as pessoas de ver acidentes, desastres, desgraças.

Sobretudo desesperam-me as pessoas que abrandam os carros para ver melhor o acidente provocando filas ainda maiores do que as originadas pelo próprio acidente.

Mas agora nem é preciso sair de casa: a televisão entendeu que a melhor informação é a da desgraça, do coitadinho, do miserável, do olha-só-como-é-possível e nada como um terramoto, um tsunami, ou catástrofes do género para nos inundarem a casa com imagens de sangue e lágrimas repetidas vezes sem conta...

Pergunto, o que andam tantos jornalistas a fazer no Haiti? A interromper médicos no seu trabalho, a interromper lutos de familiares para lhes captar a dor, a interromper salvamentos para conseguir grandes título... Enfim, a empecilhar quem tenta ajudar.

A notícia já foi dada. Agora é preciso enterrar os mortos e cuidar dos vivos. Sem jornalistas-voyeurs.

Livro dos livros

2010-01-13T09:43:00.002+01:00

Ufa.

Já está
Acabei de ler o 2666.
Pelo meio li outros e só não desisti porque voz avisada me aconselhou ir até ao fim.
(Saltei páginas do livro IV admito! Mas sem este recurso não teria resistido à sonolência, poderoso efeito secundário desta parte do livro).
Mixed feelings é a melhor forma de descrever como me sinto.
Partes do livro são interessantíssimas e partes chatíssimas. Partes agarram-nos e atiram-nos para fora do nosso mundo conhecido e partes levam a mente a divagar, a olhar para o lado, a pensar no que estará a dar a televisão e, por fim, a adormecer. Partes fazem todo o sentido e partes não fazem sentido nenhum. Partes justificam o marketing e partes só se justificam pelo marketing.
Como se fora um livro com dupla personalidade, esquizofrénico, que por vezes nos seduz e nos empolga com uma escrita original e por vezes nos incomoda e aborrece, com uma escrita chata.
Houve alturas em que pousei o livro e me perguntei como é possível escrever algo que é ao mesmo tempo arrebatador e entediante…

A história é um longo fio, cheio de pontas, quase sem nós. Certas pontas aparecem e desaparecem, como na vida, onde certas pessoas vão passando por nós. É uma história de um escritor, é uma história sobre crimes, é uma história sobre guerra, é uma história sobre relações humanas, é uma história sobre a revolução comunista, é uma história de amor, é uma história de fé...é a vida, em resumo.

E, pensando bem, a vida tão depressa é emocionante como maçadora.
Enfim, gostei de ter chegado ao fim!

Teimosia

2010-01-08T14:28:00.002+01:00

Além de pesado (fisicamente pesado) o livro é como a espada de D. Afonso Henriques: longo e chato.

Tenho que o acabar neste fim-de-semana.

A previsão de queda de neve em barda manter-me-á em casa, em prol desta empreitada.

Não entendo

2010-01-06T16:47:00.004+01:00

Quando é que os Estados Unidos vão perceber que demasiada informação mata a informação?

E quando é que a Europa vai perceber que o que é preciso é que os Estados Unidos organizem as suas pilhas de informação em vez de entrarem em histerias de segurança e de imaginarem como recolher ainda mais informação para transmitir aos Estados Unidos?

Toupeira

2010-01-06T16:42:00.002+01:00

A permanência da neve na cidade diz-me que o frio está instalado.

As previsões confirmam-no.

Eu instalei-me dentro de portas.

Aninho-me quando posso. Onde posso.

Vejo a beleza branca pelas janelas.

Fechadas.

Tirarei a pele de toupeira quando vier o calor.

Coisas boas

2010-01-05T08:42:00.002+01:00

Há sempre muitas coisas boas apesar da tendência tão portuguesa para a queixa, o isto vai mal, o antes é que era.

Eu vou-me queixando do frio mais por tradição do que por senti-lo. Frio só o sinto entre as entradas e as saídas, assim uma entrada por saída na rua, que frio assim não faz bem à saúde. Tenho por mim!

Enquanto o calor não vem para me chamar para actividades mais arejadas, vou lendo, e fazendo outras coisas que não são, por ora, dignas de relevo.

A leitura dos blogues, a minha leitura dos blogues, está em recessão, crise própria de quem já por aqui anda há algum tempo.

Só ainda não parou porque continua a valer a pena.

Festejemos mais um ano.

Parabéns.

De novo

2010-01-04T12:15:00.002+01:00

Regresso, de novo, à rotina.

Mudou o ano mas tudo permanece na mesma.

O mesmo frio, o mesmo trajecto de carro, o mesmo café matinal tomado com os colegas habituais.

Os votos de bom ano passam aconchegados na papelada habitual (ainda que a papelada seja cada vez mais electrónica; como os votos de bom ano, aliás), o Tratado de Lisboa instala-se, Espanha preside à União numa presidência experimental com um Presidente institucional.

2010 continua 2009. Como aquele prosseguiu 2008.

Que esperava eu afinal?

Livro dos livros

2010-01-02T23:16:00.002+01:00

A gélida Bruxelas, apesar dos saldos, chama-nos para o "indoor".

Não que desdenhe os saldos, longe disso, mas 0°C são impróprios para consumismos diletantes.

Aproveitei para terminar "The Age of Innocence" de Edith Wharton, que me acompanhou na viagem para Lisboa e no regresso a Bruxelas.

O Natal foi familiar, com reencontros e comida e pouca leitura, como mandam os usos e costumes.

De usos e costumes trata o livro. Digo eu. De uma história de amor frustada, dirão outros. Também a vi, mas entendi-a como um reflexo da sociedade retratada, Nova Iorque, séc. XIX, cheia de regras e etiquetas, ditas e implícitas, um imenso tabuleiro onde cada um tinha o seu lugar e um papel que devia interpretar. Desrespeito do guião e mudanças de rumo perturbavam o jogo pré-determinado e enervavam os actores.

Comecei a ler o livro como uma visão histórica de uma sociedade passada: livro delicioso, de escrita fluida e clara, ofereceu-se-me como uma tela de cinema (apesar de não ter visto o filme).

Depois vi que tudo mudou mas apenas para que tudo ficase na mesma: continuamos com regras e etiquetas, outras, diferentes das de então, mas preenchendo a mesma função de nos orientar, de nos enquadrar, de nos integrar na sociedade que é a nossa.

Hoje, como dantes, há os que aceitam, os que rejeitam.

E, como dantes, ainda há amores frustados.

2010

2010-01-01T17:59:00.000+01:00

Começou como se pode desejar.

Assim continue.

Bom ano!

Livro dos livros

2009-12-23T15:45:00.003+01:00

"A Cidade depois" de Pedro Paixão reúne crónicas escritas em Nova Iorque ainda sob o pó das torres gémeas em ruínas.
Ler em português alegra-me e perturba-me.
Alegra-me porque é a minha língua e a minha Pátria, como diria o poeta, porque as palavras deslizam por mim com a facilidade de nelas ter nascido.
Por isso mesmo perturbam-me. Fico mais sensível ao português que não é meu, às contracções que nunca faria, aos adjectivos que não utilizaria, às irregularidades que nenhum professor meu teria permitido.
Fico, em resumo, mais exigente.
Ainda assim, estas crónicas valeram por recordar uma vivência recente, por colocar questões que também coloquei em 2001, por dar respostas que ainda hoje dou neste mundo tornado diferente depois do "nine eleven".
A última vez que estive em Nova Iorque, olhei, tal como Pedro Paixão, para aquelas pessoas que viviam uma vida aparentemente normal, admirando-as pela calma que ostentavam. Sobretudo devido ao nervosismo visível das autoridades.

É um livro pequeno que nos obriga a pensar, que indica, em jeito de presságio, os caminhos que hoje percorro numa civilização que se sente em ameaça constante e que eu sei que é a minha.

Em 2001, no dia 11 do mês 9 houve um choque.
Em 2009, a dois dias do Natal, ainda sentimos as ondas que estão se propagaram.
"A Cidade depois" recorda esse tsunami.

Boas Festas

2009-12-23T14:33:00.001+01:00

Desejo a todos um santo Natal e um ano de 2010 cheio de boas leituras (não só blogoesféricas!).

Livro dos livros

2009-12-22T09:18:00.002+01:00

Como resolução de fim de ano, decidi registar as minhas impressões dos livros que vou lendo.

Começo com uma excepção, eu que nunca leio mais do que um livro ao mesmo tempo.

Mas como o 2666 é longo e algo pesado, decidi intercalar um livro ligeiro.

Da estante saltou-me para o colo The careful use of compliments e acolhi-o com o agrado com que sempre leio McCall Smith.

Admito que prefiro a série da N° 1 Ladies' Detective Agency, mas Isabel Dalhousie é também uma agradável companhia para os frios serões.

O que mais me admira em McCall Smith é a aparente facilidade com que flui o discurso, como se escrevesse com prazer e sem hesitações (se calhar escreve mesmo assim, sei lá), como se a história não existisse no começo e se fosse desenrolando ao longo das páginas como se desenrola a vida ao longo dos dias.

Estou certa de que andam pelas ruas de Edimburgo muitas pessoas que, tal como Isabel Dalhousie, vivem uma vida normal onde as preocupações do dia a dia se cruzam com questões mais profundas próprias de uma editora da Review of Applied Ethics. Pessoas que bebem chocolates quentes numa delicatessen de Edimburgo, que, de vez em quando, se confrontam com a ideia de que "our possessing of our world is a temporary matter", que se preocupam com os outros e consigo próprias, que aproveitam fins-de-semana para visitar a ilha de Jura.

Quando nos aconchegamos nesta leitura-vida de todos os dias verificamos que há uma história por trás, um pintor, Andrew McInnes, uns quadros que parecem mesmo ter sido pintados por ele, parecem mas há qualquer coisa de estranho, "I just have the feeling that something's not quite right about that painting", e mais não digo.

Fim-de-semana

2009-12-21T10:56:00.002+01:00

Não sei o que é melhor:

se a neve a estalar, fofa, debaixo das botas,

se os flocos a dançarem, ligeiros, à nossa frente,

se o silêncio, límpido, que desce sobre a cidade,

se o calor da manta, suave, no colo,

se o gosto, guloso, dos scones,

se a história, divertida, que o livro nos conta,

se a gargalhada, alegre, que se partilha.

Sexta, pela graça de Deus

2009-12-18T08:53:00.002+01:00

Bruxelas branca prepara-se para me acolher em fim-de-semana.

Eu aceito.

Gosto de fins-de-semana.

E, apesar do mau jeito, gosto de ver Bruxelas branca.

Neve

2009-12-17T09:18:00.002+01:00

Foram uns parcos e pequenos flocos que ontem pairaram na capital europeia.

Tão leves que, creio, nem chegaram a cair no chão.

Prometem mais para os próximos dias.

Tenho que me esforçar para pensar que a neve é uma maçada.

Porque eu, hei-de sempre olhar para a neve como se fosse um poema.

Sou uma romântica, no fundo.

Discurso

2009-12-15T09:39:00.002+01:00

Avançou com o sujeito, um "eu" para que não duvidassemos que era ele, ou talvez pensasse que desconhecíamos os tempos dos verbos e tivessemos dificuldade em seguir o discurso caso começasse com o verbo "acho".
Podia ter dito "Acho", assim com maiúscula para iniciar a frase, mas decidiu não deixar o sujeito subentendido.
Disse, portanto, "Eu acho" e tudo ficou claro que era ele quem achava.
Nós ficamos à espera. Suspensos dessa introdução clara.
O que acharia ele?
Mas, de seguida, "ele", o sujeito tão claramente "eu", divagou, adjectivou, ironizou, esclareceu antes mesmo de ter dito, reforçou para sublinhar o que iria dizer, negou que tencionasse dizer o contrário do que diria que achava, sublinhou incertezas para surgir alvo na sua categoridade, subordinou frases e intercalou ideias prévias, preparatórias, introdutórias, sorriu, gargalhou até, avançou com advérbios de modo, claramente, somente, mormente.
Já os ouvintes se distraíam perdidos do que ele acharia, desinteressados, presos noutros achados, cheios de palavras e de vírgulas, vagamente zonzos pelos ziguezagues das figuras de estilo, pelas ondas da construção frásica, pelos solavancos das reticências.
Fartos de complementos, desistiram de encontrar o ponto final.
Talvez por isso, quando o sujeito "eu" se calou, ninguém vislumbrou qualquer achamento.

Grau zero

2009-12-14T11:16:00.002+01:00

A cidade espalha o seu sol gelado.

Enganador.

Quem olhar pela janela, distraidamente, sem atentar nos acessórios invernais, nos olhos brilhantes e nos narizes vermelhos, achará que está um belo dia.

Luminoso.

Sem dúvida.

Luminoso e transparente, com essa transparência de frio que repele.

A mim repele-me.

0°C.

Repele-me totalmente.

Não obstante a luz brilhante. Que será, de qualquer modo, de pouca dura.

Logo, logo é noite.

Longa, longa.

Nem o 0°C se aguentará.

Frio demais até para ele.

Sexta, pela graça de Deus

2009-12-11T08:23:00.000+01:00

A cinza do tempo chama pelo sol das ilhas.

Como nas páginas do livro que estou a ler em que o sol, permanente, pesado, ilumina uma história, feita histórias pelos olhos dos que a viram, viveram, inventaram, imaginaram...

O mar também está lá.

Porque é uma ilha e porque alguns, para fugir da história, da sua história, foram pelas ondas fora.

Alguns voltaram...

Para nos contar histórias.

Húmido

2009-12-09T16:02:00.002+01:00

O dia está cinzento e húmido.

Peganhento e irritante.

Fico impaciente.

Por causa da chuva miudinha, ainda tenho menos pachorra para as tretas ocas dos politicamente correctos, dos sociologicamente correctos, dos intelectualmente correctos, dos culturalmente correctos...

Antes, para ser pertencer a uma maioria vencedora era-se do Benfica!

Agora é mais complicado, mas continua a haver caminhos seguros para se garantirem sorrisos cúmplices e palmadinhas nas costas.

Natal

2009-12-08T09:01:00.003+01:00

Em casa já é Natal.

Em dourado e branco.

E com luzes.

A cidade, essa, está desolada e incaracterística.

Tão desolada e incaracterística que até penso em ter o meu próprio pinheiro de Natal, eu que nem me lembro da última vez que fiz uma árvore de Natal.

Mas como a propoganda eco, bio e politicamente correcta não se decide entre pinheiros nataliciamente preparados para serem enfeitados, outros que se enfeitam e desenfeitam e se replantam, uns que não perdem agulhas, outros que artificialmente se reciclam em cada Natal, uns já com neve e outros anti-fogo...vou deixando passar o tempo!

Talvez vá desenterrar as imagens do presépio.

Ou talvez não.

Enquanto me decido, vou ouvindo músicas de Natal.

Vento

2009-12-02T17:17:00.004+01:00

Sentiu o vento nos dedos.

Estranhou.

O sentir e o escrever.

Porque, por tradição, o vento sente-se nos cabelos...

Mas ela senti-o nos dedos, um vento quente que se entrelaçava na escrita.

Olhou para o mar.

Procurou a quentura desse vento.

Talvez viesse de África pensou.

Só de África poderia vir um vento quente assim.

Respirou fundo a sentir esse calor a enchê-la de vontade de escrever o vento.

Talvez seja isto a sensação de viver numa ilha.

Olhou em redor o mar à sua volta e agasalhou-se nesse vento quente.

História

2009-12-01T14:59:00.002+01:00

Hoje é o primeiro dia do resto da União Europeia, agora à luz do novo Tratado.

Dito isto, para que fique registado, regresso à construção da Europa, ao som de Susan Boyle e embalada por boas memórias dos dias passados fora deste cinzento.

Porque a vida é isto tudo.

Vou

2009-11-18T17:22:00.001+01:00

Vou por aí.

Se me apetecer voltar, volto.

Mas não será neste mês.

Talvez nem neste ano.

Logo se verá.